Crónicas de Elvira

La linea de esta publicación va a ser revisada. Tras una breve pero intensa charla, Lenguas de Fuego vuelve a buscar una manera de trabajar y funcionar nueva en busca de mejores resultados, los cuales no están siendo ni lo que esperábamos ni lo que pretendemos.
El primer objetivo, promesa, compromiso o como se quiera llamar es dedicarle más tiempo y ser más constantes. Eso debería notarse en la calidad de los artículos, no ya en la cantidad que probablemente disminuya; se trata de que aunque haya menos, sean mucho más completos.
Uno de los primordiales objetivos es conseguir que los lectores participen en el máximo número de aspectos. Por un lado, el uso del foro va a intentar ser reactivado, por otro, en los artículos se va a dar la oportunidad de opinar. Con esto se pretende ganar cierto dinamismo, corregir posibles erratas, ofrecer opiniones de lectores y poder hacer una valoración de lo escrito.
Con respecto a los blogs se van a tomar algunas medidas de entre las cuales la más importante es que a todo columnista que no actualice en dos semanas -sin justificación alguna- como máximo se le cerrará su espacio; esto incluye a todos excepto el del Master y Semanario de una motocicleta. Eso obviamente significa que, por ejemplo Crónicas de Elvira, el mío, en caso de que no cumpla los requisitos también será eliminado; con esto quiero decir que la norma se aplica a todos. Esto tiene que compaginarse con la calidad e interés que susciten, si no se procederá igualmente.
Con respecto a las secciones, se va a hacer una pequeña reestructuración que todavía no está totalmente organizada pero que se hará en breve.
Dentro de nada se va a añadir un nuevo blog que será destinado a un concurso literario con pequeño premio incluido. También, en unas semanas, la primera publicación en papel de Lenguas de Fuego va a ver la luz. Aunque todavía no hay fecha fija, se va a preparar un “cuadernillo” con una selección de los que consideremos mejores -y estemos autorizados a publicar- escritos literarios que han aparecido en la revista más algún inédito. En cuanto esté preparado daremos la fecha y el lugar de la presentación la manera de adquirirlo.
Las novedades que se vayan produciendo o si Gotardo quiere añadir algo, se incorporarán en los comentarios a este post, lugar donde ustedes pueden plantear sus sugerencias, algo de lo que estaríamos muy agradecidos.

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Es triste recordar que ya no puedo escribir. Recuerdo que ha habido momentos en los que páginas y páginas han salido de mis manos con esa facilidad pasmosa del que sabe hacer su trabajo. Sin embargo, ahora, las letras tienen un peso que no puedo soportar y las palabras se deslizan de manera tan indecorosa que el pudor hace que las censure.
Ya no puedo escribir, como hace demasiado vaticiné a algunos conocidos en algún bar de mala muerte, ya no salen de mi esos párrafos que brotaban de la nada. Ahora me siento en el ordenador y no hago más que borrar malas líneas, malos pensamientos, malos mundos inimaginables que prácticamente ya ni consigo palpar.
Y de nuevo vuelvo a buscar el refugio del alcohol, y de nuevo vuelvo a mirar esa luz tenue que contempla los lentos pasos del embriagado inmerso en un mundo de palabras que nunca llegan a significar lo que se necesita. Y me siento en ese castillo en ruinas a contemplar glorias pasadas, con una mínima intención de reconstruir todas y cada una de sus piedras pero sin encontrar una razón verdadera para bajar del cómodo asiento privilegiado de la torre y ponerse a trabajar.
Dentro de poco habrá que escribir cosas nuevas, lo que supondrá imbuirme otra vez en el mundo de la embriaguez pasajera, adentrarme en los abismos que permiten rozar la línea de lo indiscreto, que facilitan el paso a través de muros de piedra embestidos por cañones otrora.
Ya no siento lo que escribo, ni escribo lo que siento, tal vez, probablemente, por eso no escriba.

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Sueño a veces que me pierdo en mundos extraños, que viajo por aquellos mares en donde el horizonte es inalcanzable. Tal vez por eso siempre me gustaba lo inalcanzable, porque es lo que te permite soñar. Cuando sabes lo que hay más allá este juego pierdo parte de su sentido. Ganes o pierdas el resultado tal vez sea el mismo, tal vez ya no merezca la pena luchar. Eso lo sé desde hace muchos años, mejor lo supongo, y la partida ha dejado de tener sentido, ha dejado de tener gracia para convertirse en una horrible pesadilla.
El hombre necesita las quimeras para ahogar sus llantos, necesita saber, hacer, luchar e intentar vencer, pero la batalla ya está perdida y, sinceramente, nunca me ha gustado participar si no puedo intentar vencer. El espectáculo debe continuar, como diría mi adorado Mercury, pero no cuenten conmigo.
Mis lides ya han tenido lugar y no volveré a desenvainar mi espada, no volveré a galopar sobre mi caballo, tan rápido como el viento, para enfrentarme a nada ni a nadie. Mi tiempo pasó, mis fuerzas se agotaron, mi voluntad se ha visto sometida, subyugada, por la experiencia, esa que me ha dicho que ya no merece la pena derramar mi sangre, esa que me ha comentado que las tormentas llegan y se van, esa que me ha mostrado que, un día más, sólo voy a escuchar el eco de mi voz.

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Sí, sin duda el tiempo pasará, poco a poco, sin que nos demos cuenta, con esa velocidad extraña que provoca que unas veces corra más rápido que otras y se nos escape de las manos cuando intentamos retenerlo mientras que se agolpa cuando deseamos que pase.

El tiempo pasará, y nos hará olvidar, y … no, eso es mentira, nos hará recordar, nos hará volver a islas, hasta que ya no quede ninguna para naufragar, como dice Sabina, el gilipolllas de Sabina que escribe cosas que ya quisiera yo, e intentemos ahogarnos con el agua del mar que escapa por cada uno de nuestros poros.

Un cigarro recién apagado, un ron Pálido en la mesa y “El tiempo pasará” de fondo mientras escribo esto, justo después de haber vuelto a ver Casablanca no sé por cuánta vez.

El tiempo pasará. Es Triste, demasiado triste. Hace poco estaba leyendo una crítica de cine sobre Casablanca, no recuerdo de quién, que a fin de cuentas deciá que la peli es una mierda pero que posee determinados aspectos que la han hecho inmortal. Por supuesto no la terminé de leer; dejó de interesarme. Quizá porque Casablanca tiene el alma que no poseen otras películas, quizá porque estoy profundamente enamorado de Casablanca, quizá porque yo no tengo ese París ni el comienzo de ninguna amistad.

Se escucha la voz de Sam de fondo, la misma voz que ha conseguido que no me haya puesto de mala hostia al leer un nuevo comentario de otro cubano comunista que escribe en mi blog diciendo que no tengo ni zorra idea de lo que digo. Tal vez lleven razón; ahora no me importa, menos recordando, mientras bebo mi Ron Pálido de Motril, que en la última fiesta cubano comunista la publicidad era de Bacardi, no se si con i latina o con griega.

El tiempo pasará, y veremos cada uno de esos instantes que dejamos pasar, y nos ahogaremos en pequeños sorbos de añoranzas, de recuerdos, de envidias sanas, porque las hay; de hecho yo estoy en uno de esos momentos de envidia sana, uno de los pocos, porque yo, que nunca he reconocido que haya envidia sana, estoy pasando por uno de ellos.

El tiempo pasará, nos diremos adiós, y eso significará que nos hemos saludado, que tenemos algo por lo que despedirnos, que tenemos algo que recordar y soñar en esas largas noches que comienzan con los tímidos rayos del Sol y siguen con las tremendas ojeras del insomnio perenne, ese insomnio que sólo se solucciona el día que tu cuerpo dice basta y duermes como un pequeño, como un niño para el que el tiempo no pasa, como un niño al que, como en la canción, no le cuesta trabajo decir un “te quiero” a pesar de que, cuando el teimpo pase, tenga que decirte adiós.

Adiós. Una de las palabras más tristes que existen, una de las palabras cuyo significado nos es demasiado desconocido. No un Hasta luego, un adiós, un nunca volveré a verte, un siempre te recordaré. Porque en Casablanca significa eso, y en la vida real no importa, porque la vida real no existe, es lo único que no existe, mejor es lo único que no merece la pena.

Puee ser que en Casablanca, en el café de Rick, se unan demasiados sueños destrozados por esa vida real, por esas renuncias, por esos no haber dicho todo. Puede ser que allí en Casablanca haya un lugar reservado a los sueños rotos, que haya un pequeño rincón en el que las lágrimas rebosen en los vasos de los corazones destrozados, en los amores malheridos.

El tiempo pasará… y sólo dejará cicatrices, pequeñas heridas que nos recordarán algo pasado, algo imborrable que siempre palpita entre nuestras miserias.

El tiempo, ese ente extraño que dicen que cura todo cuando en realidad lo que hace es aniquilar, cuando en realidad lo que hace es asesinar todos aquellos minutos en los que, puede decirse, hemos sido felices. Y ese mismo tiempo nos tortura recordándonos que lo fuimos, aunque sea por unos instantes, y nos muestra, en una bandeja muy bien decorada, que ahora no, que tuvimos que decir adiós sin darnos cuenta de que habíamos dicho hola. ¿Y el siguiente saludo?

El tiempo pasará, y olvidaré todo, y todos me olvidarán. Nos diremos adiós, entre bombas alemanas o de cualquier otro país, pero será un adiós condicionado, será un adiós con el peso del recuerdo, será un adiós con cada vez más pequeñas imágenes de un pasado que, quién sabe, un día vuelvan súbitamente a nuestras vidas destrozando todo lo que queda de nosotros, con esa intensidad que ni quiera en esas noches de insomnio nos atrevemos a imaginar.

El tiempo pasará… y me jode tremendamente no ser capaz de decir lo que quiero decir, pero pasará, y no quedará ni en el recuerdo.

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Orson Welles, gran amante de España, cuyas cenizas están esparcidas por nuestro país, no pudo mantenerse al margen de las figuras literarias más importantes que ha producido nuestra literatura: el insigne caballero Don Quijote de la Mancha y su fiel escudero, Sancho Panza.

A partir de la obra de Miguel de Cervantes, Welles hace viajar a sus principales personajes al siglo XX para hacer una adaptación partiendo de una interpretación personal. Welles trata de buscar la esencia de la afamad pareja inyectándola en dos figuras que habitan la España franquista adornándola con escenas de rodaje y con un maquillado homenaje a España y sus costumbres.

Dejando a un lado la calidad cinematográfica, el visionado de esta película ha sido un poco decepcionante, tal vez porque esperaba mucho más. Lejos de estar ante un caballero andante, nos encontramos con un Quijote que roza la idiotez supina en determinados casos junto con un Sancho desvirtuado.

Es una lástima que un director como Orson Welles no haya sabido o querido, quizá no encontrado, la verdadera esencia de esta obra inmortal y no haya tomado a un Don Quijote, valeroso por encima de todo, idealista a más no poder, y a un Sancho Panza fiel y conocedor de la cultura popular, para haber hecho una cinta conmovedora en todos los aspectos posibles, que podría haber sido magnífica tanto en la forma como en el fondo pero que queda tan sólo en el recuerdo. Ya desde el primer momento, cuando nuestro caballero se encuentra con una “dama” prisionera de una máquina infernal llamada Vespa, presenciamos la ridiculez supina de este personaje… y Don Quijote podía ser muchas cosas pero no ridículo, quizá sí lo han sido ciertas miradas que se han hecho respecto a su figura pero nunca la valentía, el honor, el amor y los sueños.

Don Quijote de Orson Welles · España 1957,1992

Directores:

• Orson Welles
• Jesús Franco

Producción: El silencio Producciones Argumento: Novela “El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha” de Miguel de Cervantes Guión: Jesús Franco, Javier Mina, Orson Welles Fotografía: Jack Draper, José García Galisteo, Juan Manuel de la Chica, Manuel Mateos, Ricardo Navarrete, Edmond Richard, Giorgio Tonti Música: Daniel White Montaje: Maurizio Lucidi, Renzo Lucidi, Peter Pareshelles, Alberto Valenzuela, Irah Wohl Intérpretes: Francisco Reiguera, Akim Tamiroff, Orson Welles
Voces incorporadas en el nuevo montaje: José Mediavilla, Juan Carlos Ordóñez, Constantino Romero y Fernando Rey Distribución: Jacinto Santos

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Este proximo sabado 5 de abril podreis disfrutar de la cuarta edicion del Micro-festival de rock independiente del Reino de Granada, que como siempre nos ofrecera el rock mas alternativo y atractivo y que,como siempre, no dejara a nadie insatisfecho. Contara con las actuaciones de:

Con un pasado en anteriores bandas como Denak, Looking For An Answer, Like Peter At Home o Matarife, sólo por citar unos cuantos, el grupo ha aprendido a sacar un sonido crudo y conciso, como lo demuestra este disco grabado sólo en cinco horas en riguroso directo en el estudio. El resultado es un mazazo de contundencia, densidad y con una simpleza que puede llegar a ser angustioso para oídos refinados. “He visto la cruz al revés” es un guiño al metal más insano pero lleno de espíritu punk, donde el minutaje de los temas se desarrollan sobre enfermizos riffs que apestan a moho.

www.myspace.com/moho666

5DUROS, “Con las botas puestas”, es el contundente debut de 5 Duros, banda granadina formada en el 2000 y con influencias tan dispares como Led Zeppelin, Deep Purple, Allman Brothers Band, Black Sabbath, Baron Rojo, Leno, Iron maiden, AC/DC,….

A lo largo de este camino se han curtido en numerosos escenarios, compartiendo caretel con Artistas de la Talla de Lagartija Nick, Burning, o Rosendo.

En el verano del 2007, la banda entro en el Estudio de Central Tarifa para grabar su primer lanzamiento oficial “Con las botas Puestas”, con Jose MAria Sagrista (Ex guitarrista de Triana) como ingeniero de sonido. El resultado es un disco contundente, 11 temas que respiran rock&roll por los cuatro costados, que sin perder sus raices andaluzas, mezclan el rock y el blues.

www.myspace.com/5duros

COBRADANCERS;Los Cobradancers empezaron en 1970 con el nombre de Supertramp. Tras más de quince discos y de multitudinarias giras, en una arriesgada maniobra deciden cambiar de nombre, estilo musical, idioma e incluso de aspecto físico. Como Cobradancers han grabado dos demos y han amenizado verbenas con otros grupos como Chingaleros, Texas Terri, Meteors, Federation X, The Briefs, Muletrain, y muchos más. Todos estos grupos también antes se llamaban Supertramp. Hardcore al mas estilo maximunpunkrock,, no puedes perderte a esta banda que te inyectara una gran dosis de adrenalina.

www.myspace.com/cobra dancers

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juanburzi@gmail.com

Ante cualquier consulta por suscripción, lugares de distribución o para publicitar, no dudes en escribir.

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Hoy he contenido mis pasos por un momento; hoy me he parado durante unos instantes simplemente a mirar. Quizá no haya sido yo, quizá no ha dependido de mí, lo único que puedo decir es que por una vez, desde hace mucho, tal vez demasiado, mi caminar se ha visto envuelto por una mirada, una estúpida mirada, un cruel observar lo que rodea.

Lo cierto es que el paisaje era poco alentador, probablemente en cualquier otro momento no me habría ni tan siquiera llamado la atención. Sin embargo la debilidad provoca reacciones inimaginables, provoca sueños improbables, provoca llantos escondidos.

La tenue noche acechaba intentando sorprender a aquellos despistados que continúan con su vida, a todos aquellos que ya no recuerdan lo que es intentar coger el cielo con sus manos, a aquellos cuya cotidianidad ha arrasado sus vidas.

Los automóviles  deambulaban al compás de los peatones, con sus luces retando los destellos de las insignificantes farolas y de las improbables estrellas. Los pasos no se escuchaban, como no se escucha el respirar, como no se escucha esa mirada que nos hace diferentes, como no se palpan los raudos segundos que significamos.

Y por un momento he vuelto a mirar, por un momento, sólo un instante.

Rápidamente he continuado mi camino, con la vista hacia el suelo, sin querer llegar a más, deseando que todo pase, rogando que todo no quede ni en el recuerdo y así empezar de nuevo, deseando estar equivocado.

La luna no sonríe, las estrellas no tililan, los versos más tristes no se han escrito.

Puede ser, tal vez, quién sabe, que mañana sea otro día.

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“Lo siento, pero yo no sirvo para estar alegre”, tal vez la frase más desgarradora de esta historia, de este contar las pequeñas vidas, de ese introducirnos en el transcurrir de los días que tan impresionantemente bien hace el director de Cinema Paradiso, Giuseppe Tornatore.

Esta vez hacemos un viaje por pueblos de Sicilia por los cuales viaja un cazatalentos en busca de una nueva persona que llene la pantalla grande. Vagamos de un lugar a otro rodeados de vidas no miserables sino cotidianas, intuimos con dos plumazos  el hastío, la pobreza, la mezquindad en unas gentes que se llenan de esperanzas al oir por un megáfono una voz que les anuncia el estrellato, una voz que los llena de ilusiones, una voz que los conducirá al éxito.

Si cinematográficamente no estamos ante una gran película, su escasa calidad en ese sentido se ve recompensada con una gran historia, una historia universal porque esa voz que retumba en los oídos pueblo por pueblo no es sólo una que nosotros hayamos oído, sino que posiblemente también hayamos alzado, sin darnos cuenta del otro lado del cristal, sin percibir el privilegio de ser los únicos en presenciar la desnudez, la inocencia, la humildad, los sueños que rompemos, hasta que un buen día tal vez nos encontremos ante una cámara que nos desnude, ante unos ojos que vean a través de armaduras, y nos hagan saber todo lo que hemos perdido, y nos digan mirándonos frente a frente que nuestros sueños son inalcanzables.

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Jean-Dominique Bauby encuentra su cuerpo enjaulado, cautivo, carente de casi cualquier movimiento. Su mundo ha quedado reducido al interior de una pequeña escafandra en la que no solo está preso sino que no tiene salida, más que la muerte o el dulce aleteo de la mariposa, la cual lo transporta a un mundo imposible, un mundo en el que su imaginación y su memoria son los dueños absolutos.

Por momentos parecía que iba a tomar el camino de Johnny cogió su fusil, con un “Quiero morir” alejado de anteriores comentarios que nos presentan un sentido del humor descarnado, un sarcasmo cruel que provoca la ligera sonrisa de lo políticamente incorrecto. Pero no, la peli avanza en una dirección diferente y va abandonando también la angustiosa cámara personal, que tanto me gustó en Beltenebros de Pilar Miro, que si en un principio nos nos introduce en ese ambiente asfixiante, llega a resultar un poco pesada.

Una buena película que quizá haya sido más laureada de lo que debería, síntoma inequívoco de la falta de nuevas propuestas que padecemos actualmente.

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No es ningún secreto para los lectores habituales que últimamente la revista lenguas de Fuego no está funcioanando tal y como deseamos. Así, tras recibir una serie de críticas constructivas, el “equipo de dirección” se ha reunido para intentar resolver determinados problemas. En dicha reunión se ha decidido que, tras la publicación del número de Febrero, la Dirección de la publicación pase a manos exclusivamente de Gotardo J. González junto con la “Jefatura de la Redacción”. Con esta elección se va a tratar de conseguir una coherencia editorial hasta ahora prácticamente inexistente.Gotardo J. González va a ser el encargado de idear, encargar y elegir los contenidos de cada uno de los números y de responsabilizarse de la consecución de los mismos. Los objetivos a los que se enfrenta son, además de los citados anteriormente, planificar el trabajo a realizar permitie