Perceval cabalga en su caballo blanco, una lágrima plateada resbala medievalesca hasta su capa y allí desaparece, absorbida por la vieja lana. En un camino perpendicular, Tristán e Isolda navegan en círculo, evitando la tierra de los espejismos. Con un catalejo avistan un castillo, de cuya ojiva más alta sale volando Melusina. Roland Barthes, que pretende verlo todo, escribe al mismo tiempo sobre el placer de la lectura y Claude Simon se encamina hacia Flandes. Ana Gavalda, en su mesa, medita una novela nueva, y en la mente de los lectores Amélie Nothomb cae en un extraño recuerdo hecho de olvido; y qué será durante mi ausencia de Niebla en La espuma de los días, del epistolario de Freud leyendo los Cuentos azules de la tradición europea, dónde quedarán las Grandes esperanzas, el Anillo de los nibelungos, la Morfología de Propp aplicada a La isla de los pingüinos, qué será de mí apartada de todos los libros que siempre he querido leer… Tengo en mi mesa el veinte por cierto de las lecturas obligatorias de este cuatrimestre, algunas serán muy interesantes, otras no las habría elegido; cuando lleguen desde tierras lejanas los siguientes quince libros, los personajes acabarán por rebelarse, huirán de las páginas y crearán su propia obra, donde todos ellos vivan libres, donde todos ellos vivan.
Mi calendario no se organiza en meses, sino en libros.
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22 Octubre 2007 a las 4:39 pm
Pégale un tiro en la nuca a tu profesor. Sin cargo de conciencia: el terrorista es él.