La linterna trágica

Allí el sueño es profundo y la mañana fértil, podré descansar mi espalda como en una hamaca suspendida entre dos árboles fuertes y centenarios. Una hamaca ficiticia desprovista de vértigo y lamentaciones. No hay brisa pero tampoco hay frío; podré caminar hasta el horizonte y volver antes de la cena. En el pequeño dique junto al lago se erige la casa, me refugiaré en el pequeño desván con aspiraciones a biblioteca. Allí el amanecer predice lluvia casi todos los días y los pasos sobre la hierba se suceden como en un pasadizo; huele a invierno y a siesta, a trabajo balzaciano y coherencia sintáctica. No está demasiado lejos, ni demasiado cerca, podré recrearme en el tren durante el viaje; llevaré mucho equipaje y poca ropa, haré montañas de papeles en el jardín, como allí nunca sopla el viento no puede desordenarme el cabello, las novelas o las manos. Pasearé entre los pasillos angostos, me ocultaré en las estrechas habitaciones, habrá magdalenas en la mesa del comedor como en la novela de Proust. Allí el sueño es profundo y la mañana fértil pero los atardeceres son rojos y tristes. Unas pinceladas de gris y plata, un silencio onírico y parcial, caminos de grava que centellean sonoramente a mi paso; ya he recuperado mi vieja mesa, baja y ancha, he desenredado los cables del ordenador, he reunido libros y carpetas: me mudo al sofá rosa.

Esta entrada fue escrita el Sábado, 1 de Diciembre de 2007 a las 1:16 pm y archivada en universos oblicuos, álbum. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio web.