La linterna trágica

Dicen que el miedo es una puerta que cruje o el silencio de las sombras en la habitación. Es paradójico. El miedo debería ser o una cosa o la otra. Aunque en realidad no es ninguna de las dos. Miedo es sentir cómo el frío atraviesa la columna vertebral; miedo es que ese frío sea ficticio. Que la aplabra laplabra palabra oscile antes de pronunciarse. Que la mudez invada las gargantas, que el silencio se detenga, que los versos de Éluard digan verdad tras verdad o construyan utopía tras utopía. Que mi boca diga canciones entre los transeúntes. Que el miedo sea miedo a taparse y dejar caer la mano contra el vacío, perder un libro o lastimarlo, caminar gravemente en lugar de correr. El miedo lo proporcionan los pasos, no la distancia, ni las millas, ni los océanos, sólo los pasos, que tienen la potestad de alejar tanto como de acercar, en los cuatro puntos cardinales, transformando a veces diez mil li en uno solo o en cien mil. En el otro lado del espejo, el miedo también es la inmovilidad; miedo del crujir de la puerta por miedo a reír solos, a maldecir el despertador, a la palabra que regresa sólo como un eco, a los mitos grecolatinos, a las tortugas gigantes cubiertas de inscripciones. A dormirse y soñar sueños ajenos, a que una ecuación matemática encierre una verdad metafísica, a romper la vajilla  de algún antepasado sin retrato, y miedo sobre todo a la oscuridad. No se trata de la oscuridad que se desencadena cuando apagamos la última luz cada noche, sino la oscuridad metafórica, que se desata a cualquier hora del día; y el último miedo de los hombres es el miedo a no comprender, el miedo de la confusión sensorial; miedo al silencio entre la multitud.

Esta entrada fue escrita el Martes, 13 de Noviembre de 2007 a las 10:03 am y archivada en caleidoscopio, ideografía. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio web.