A la hora dulce del sueño se tiende en la cama como se tiende sobre su pecho el deseo invisible del rostro de ella, apoyado para dormir en un abrazo que se guarece en la madriguera blanca de las sábanas. Extiende las manos en el vacío oscuro de la habitación, buscando una espalda desnuda que acariciar, suave como el espacio vertical al que llegan sus dedos: es el tacto insondable de la piel imaginada, la liviana presencia de la soledad de la noche que no se parece al peso del cuerpo de ella sobre el suyo, silencioso e ingrávido como un párpado que se cierra.

La imagina vestida sólo con la ropa de la cama, únicamente móvil en el mínimo pálpito que empieza a estremecer su cuerpo. Recogido en la cama recuerda la lenta mariposa que viaja desde su pecho hasta el cuello, que trepa por las mejillas hasta posarse tibia y húmeda sobre su boca en un beso que en realidad no es más que el beso lejano del aire. Pero su cuerpo no tarda en desvanecerse más que el tiempo que tarda él en sumirse en el profundo sueño donde ella no está. Los ardides de lo onírico le han privado de la presencia imaginada de unos muslos que se separan buscando tal vez la calma descanso, tal vez una violencia sublime que se desencadena desde lo más profundo del organismo.

Tendido sobre la cama cierra los ojos y aprieta los labios, como si pudiera aún retener un sabor a piel tan ligero que con cada palabra pronunciada se ha deslizado en la nada. Apoya los brazos sobre el vientre, tratando de retener con él, para llevárselo al ambiguo mundo del sueño, un cuerpo que ya no está ahí. Es el dulzor de las horas que se disuelve en el aire como el olor fogoso de ella, como se disuelven en la mañana las horas del sueño y vuelve consciente al cálido amparo de la imaginación.

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Esta entrada fue escrita el Martes, 1 de Abril de 2008 a las 12:01 am y archivada en Personal. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio web.