«Ultimamente escribes siempre sobre mentiras», me dice ella, «como si te hubiera pasado algo, como si algo hubiese cambiado ahí dentro y ya no fueras el mismo». Le respondo que escribo sobre la verdad, más que como desahogo como una búsqueda sin fruto. No ha pasado nada, no parece que haya habido un detonante para que explotara en dudas de esta manera tan contundente, no en dudas nimias ni pequeñas inseguridades, sino en dudas macroscópicas, falsedades universales; parece sencillamente una progresión, como si tuviera que aprender una lección: lo que quería, lo que esperaba, todo en lo que creía es en realidad falso. Ahora sabes que siempre has estado equivocado, que tu mundo no era el mismo de los demás.

Resulta difícil de explicar, porque no se trata de una colección de pequeñas inseguridades, sino de una incredulidad certera y absoluta, sin ejemplos, sin manifestaciones ciertas. Una vez que entendí que tenía que buscar perspectiva para entender la Verdad, me di cuenta de que todo era falso. Ahora dudo incluso de usted, que me está leyendo, porque ni siquiera puedo tener la certeza de que esté ahí; y me pregunto de qué me sirve contarlo, si mis palabras no tienen ningún efecto en nadie, si lo que digo no tiene respuestas. Así es como he perdido la perspectiva, de esta forma me he vuelto irreal, como en la canción: «Aquel de allí no soy yo, no estoy aquí, no estoy aquí, esto no está ocurriendo». Pero no me malinterpreten, no me apena, ni siquiera me contraría, tan solo pienso en ello, porque es la única prueba de que hay algo vivo en mí.

Cuando se duda de la existencia de todo, incluida la de uno mismo, es imposible encontrar la lógica, la normalidad, todo se convierte en un sueño fuera de madre al borde de colapso, del final. Pero no me apena, el fin de un sueño es un despertar y quién sabe hasta dónde pueden llegar nuestros sentidos. FIN

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