Ahora huele tanto a verano, a frío que no encaja en la piel. Ya hemos visto abrirse los pétalos del nuevo tiempo que vuelve, y la añoranza es un olor a cloro, a salitre y a piel húmeda, un poso de recuerdo de algo que aún no ha llegado. Deseamos que el tiempo de nuestras vidas aparezca de un momento a otro, con el calor y las mangas cortas, sin saber que la paciencia prolongada es la espera de algo que nunca llegará. Así hablaba tu conciencia, ensordecida por la voz de tu boca.

Se acerca la primavera, el preludio del verano que cambiará nuestras vidas como todos los veranos que pasaron de largo, tan ocupados en soñar, que para el otoño no dejaron más que las hojas caducas del deseo. Despierta, adolescente soñador, esta tierra esteril no te dejará dormir. Aquellas vívidas novelas que inventaste sin escribir, porque eran el cuaderno de tus días futuros, arden ahora bajo el primer sol, mientras tú esperas, una vez más, como un recién nacido hábil contra el destino, a que llegue el verano de tu vida, a que los rostros se vuelvan rostros, en lugar de caras desconocidas.

Huele a un verano que no existe, que imaginas dormido, porque sabes que la vida de los hombres sólo podría cambiar en agosto. Abrirás los ojos al sol, al cuchillo de luz que es idéntico al cuchillo de nublos, y descubrirás la más vulgar de las preguntas: la del sentido de la existencia.

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Esta entrada fue escrita el Martes, 11 de Marzo de 2008 a las 5:50 pm y archivada en Personal. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio web.