Vuelo 714

El pasado fin de semana, los bares de tapas del centro se llenaron de estudiantes recién llegados, algunos, con la prisa por volver a reunirse en los garitos de siempre, entraban a las tabernas sin haber parado en casa para dejar el equipaje, cargados con pesadas maletas, bultos de diferentes colores que arrumbaban en cualquier esquina, mientras los camareros tiraban cervezas espumosas y repartían toda suerte carnes en pan descongelado. Ése fue el fin del verano, aquella chica entrando con la mochila a la espalda, arrastrando una maleta con una mano y quitándose las gafas de sol con la otra, con el pelo rubio suelto y dañado por el sol, con los hombros morenos apenas ocultos bajo dos finos tirantes de color negro, contoneando su figura ceñida por una falda a rayas, todo a la vez, mientras el bar lleno se volvía a mirarla. Por la noche Granada volvía a hervir entre copas, se dejaban oir en las discotecas las canciones del invierno pasado, como una invitación al baile en pista cubierta, a las barras de bar apretadas, al pijerío brindando en taburetes, danzando como ocas en migración, sacando pecho y trasero. En la calle los RRPP regalaban falsos descuentos en brebajes a los mejor acicalados en un desesperado intento por llegar algunos locales en decadencia.

Ahora alrededor de los institutos se alborotan pequeñas congregaciones de pipiolos, van y vienen con la jactancia de poseer el ciclomotor más ruidoso, escupen cáscaras de pipas ensalivadas y vocean motes que se repiten en todas las pandillas, el Negro, el Chino, el Chopi, la Loba, el Palillo, la Yiyi, la Popis. Algunos sonríen nerviosamente mientras cruzan los dedos del alma, esperan la nota incierta de los exámenes que decidirán in extremis si pasan de curso. Se cuentan las historias del verano con el amargo regusto de una separación, quizás hubo un amor que apenas hubo tiempo de saborear, que se recordará siempre como el sabor del salitre, como un bikini a rayas celestes y blancas y un pelo rubio y suelto, del color de una puesta de sol por el oriente marino de algún lugar de la Costa del Sol.

Pudo ser la historia de ese joven barbilampiño que me cruzo ahora por la avenida, con la mirada baja tras las gafas de sol y el pelo negro enredado en bucles -los rizos que quizás ella desenredaba con los dedos en la piscina, como intentando robárselos con una caricia de miel-. Puede que ese joven que ahora me cruzo camine relamiéndose aún los besos en la comisura de los labios de un amor que ya terminó, del que ya sólo quedarán algunas llamadas cada vez menos frecuentes, hasta que el olvido y el desdén de septiembre terminen por extinguir algo que sólo existió en agosto. Camina hacia el centro de la ciudad, puede que al doblar la esquina encienda un cigarrillo y lo deje consumirse en la mano, hasta que cruce el río y Puerta Real y se adentre en el viejo centro, en las plazas plagadas de pies negros, para buscar ese bar en el que siempre solían reunirse los amigos después de clase, para celebrar un reencuentro y contarse las conquistas veraniegas. Puede que allí alce la cabeza un segundo y vea en la puerta una figura, alguna chica entrando con la mochila a la espalda, arrastrando una maleta con una mano y quitándose las gafas de sol con la otra, con el pelo rubio suelto y dañado por el sol, con los hombros morenos apenas ocultos bajo dos finos tirantes de color negro, contoneando su figura ceñida por una falda a rayas, pasando a su lado con un perfume que se le antoja a bronceador, a piel fresca y suave, desapareciendo sin saber si ella se pierde como un estibillo triste o comienza como una nueva canción.

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Esta entrada fue escrita el Martes, 4 de Septiembre de 2007 a las 6:56 pm y archivada en Granada. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio web.