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Sube. Poesía incompleta

Sube

 

 

Sube, baja. Cuando eran muy jóvenes, como los Beatles.
El Jazz es como la escritura automática. ¿Cómo hacen los
escritores para decir esto y lo otro?
Hace calor, menos calor.
Ellos rompieron. Escribir es como no escribir, decir es callar,
los días con sol se parecen y la quietud es la misma.
¿Qué me agarra la pluma al papel?
Una mujer que no existe,
A la que no le dije calladas cosas. Te paseas como Groucho
por los pasillos detrás de la secretaria. Por las mañanas
vas y vienes en los diarios y en la vida futura.

20/VIII/1996

Poesía Incompleta

 

Ya en su refugio, se imaginaba con heridas
De la última batalla cotidiana.
Apretando bien la mandíbula y enseñando los dientes,
Le salía el lobo estepario.
Ahora sobrevivía con alguna canción.
Los poetas ? escribió en su diario ? siempre acaban hablando
Del invierno o de una cierta vaguedad o del tiempo que nos
Destruye so pretexto de curar heridas como abismos.

Estaba dispuesto a escribir sobre el agua salda y el rugir
Del viento.,
Sobre la vocación de todos los escritores, navegar.

Me gustan los solitarios, los que no duermen bien, los que
Se están peleando consigo mismo.

Sólo quería dejarla en mi silencio,
Donde los planetas giran sin esfuerzo. .

Febrero de 1998

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